Crítica III

No hay casi nada
pero está él
con toda su hermosura
y encuentra un vestidito rosa,
entonces es mujer, y provincia, y apego,
y canción de la tierra
ensayando aritos invisibles
que nacen de sus manos
y quedan flotando
en aires de gualicho.

Después,
a rodar por Callao,
como la luna.

Crítica II

Éxodo de las Musas.
Declamación abstrusa y profusa.
Cinco actores que gritan
y uno tímido
sacrificado al fin,
acaso por eso,
en redondez
de su bella postrer anatomía,
evocación de Quevedo
-al pedo-.

Mal urdida
si urdida
la intriga.
En el minuto primero
se anticipa todo.
Faltan ciento treinta y cuatro.
Gangrenarás dos horas y cuarto
de tu estadía en Tierra.

La escena remite al campo.
Ojalá.

Desvelo

Me suspiro en olvido y
como fantasma lánguido yo
me embeleso de azufres que
azuzan una chispa de
romero y albahaca o
savia metafísica con
sangre de azahares pe-
ro sin perfumes ni
causas ni frutales cuan-
do la vigilia nítida me
aguja de repente sin
pulso ni palabras en
paso de reptiles so-
bre arena de carnes a-
romadas de vinos de va-
sijas quebradas co-
mo huesos de espumas fa-
bricados en cárceles o planetas rec-
tángulos mendicantes de ór-
bitas en galaxias rupestres va-
gabundas y solas hacia un bing-
bang de cenizas par-
celadas en rít-
micos per-
gaminos de otoño le-
ve.

Sur Verlaine

En este no preludio
me repudio
y, ajeno ya de mí,
envarado en el monte que subí
sin meditarlo,
profusamente charlo
con un sinfín de yuyos y alimañas.
Perspectivas extrañas
de planicies distantes y brumosas
enmarcadas en fosas
cocodrilas del sol y de un pasado
fortuito y olvidado
abren color en tanto me perfuman
de gritos que rezuman
la pálida virtud del impotente.

Sólo el que calla miente.
Lo insinúa el arroyo que, cantando,
desguaza su cristal de cuando en cuando.

CRÍTICA

Eran muchos actores.
Cada uno deambulaba
por su obra diferente.
En arbitrio caprichoso
de espacio y tiempo
coincidían apenas
y al fin conformaban
un espectáculo abominable.
Casi todos estaban muertos.
Una reina pálida
les infundía sombra
y anudaba sus tobillos
a instrumentos ancestrales
de tortura
que bien podían pasar
por inocuos y baratos catres
metálicos y plegables.
Su no arte asemejaba
lo que representaban,
el deseo enhebrado
de la muchedumbre
por coronar un espectro
y seguirlo hasta el desastre.
Horrorosas las luces y el vestuario,
vista y oídos condenados
a una misma pena.
Duraba muchísimo.

Y algunos lucirían
en otro contexto.
Habría que desengullirlos
de inmediato y caritativamente.

Aroma Inc.

Soñé un olor que remitía
a la memoria pura soterrada.
Alumbraba la ciencia del afecto.
Me comprendía en sí, me confortaba.
Era sensato no mover los miembros
ni entregarse a secuencias razonadas.
Olía yo tan bien, como ya nunca,
que todo lo demás era accesorio.

Y hasta sentí ese gran baúl morado
que con su cerrazón me atormentaba
cuando apenas me alzaba de los suelos
abrirse ahora como un tulipán
al borde de mi almohada perfumada.

Rozo su tela con mi dedo quieto
y en mí se infunde una fruición de nieve.

Tritón

Rosáceo como una madreperla herida
bajo la mar contaminada y fría
anduvo, raspado de mala vida,
loco de sal y sin señal del día.

Amarga el agua donde no hay guarida;
filoso el hierro del buque que hundía
su proa en él, contra la despedida
de toda piel, o de la piel que había.

Pocos luceros que formaban fila
sobre la espuma de cicuta fina
y el desconcierto de un delfín que grita.

Aire cuajado en pétalos de lila
lo atragantaba, y una sombra china
le recortaba la razón contrita.