Miércoles 5:44

Cuando los poetas hablan
ocurre quiera decirles algo
y así se superponen nuestras voces
refractarias al coro de guarangos.
Mezcla de papel, boca ideal y silencio
sopapea el cerebro y conecta lo imposible.
El nudo de este amor es un desvelo.
Se duerme siempre al fin, como se aplacan
los conjuntos de aguas desasosegadas
tras saciarse de carnes caribeñas y chinas,
tras forzar la cintura de la sutil palmera
que declama el horror en su cabello verde.
También anda la tierra bajo luz de Italia
queriendo respirar, y lo derrama todo.
Un fandango de piedras y argamasa
se adentra como el gato entre las sábanas
hasta raspar mis pies, que cruzan rumbos
como peces de almendra en un estanque absorto.

Y si suelto este lápiz, vendrá el día.

El lamento del Doctor

¡Qué bellas son las divas a distancia
y cuán penosas en la cercanía!
No son la flor, que vive y muere un día
sino un perverso giro en su fragancia

que huye de la vejez y niega infancia,
con hielo disfrazado de armonía,
para obturar en seco tu alegría
e imantar a sus aros tu ganancia.

Las hay de cine, las hay esculpidas,
las hay danzantes. Son más atrevidas
cuando se te aparecen moduladas.

Si hubiera varias, suyas son tus vidas.
Arrancan si no das, y lo que pidas
ha de pagarse en cuotas indexadas.

San Francisco

No es uno de los diez
el dedo
con el que llegue a rozar
la verdad
que nunca decir sabré
porque no la sabré
o porque no sabré
si la sabré.

Fina escama del pez
que lelo
al aire quiso asomar
a escuchar
arrobos del santo aquel;
escama que colé
en arpegios de fe
tras de la fe.

Creacionismo

Yo me sé unos poemas
que dicen las orejas.
Desconocen esquemas.
Desanudan las cejas.
Frìen barcos. Silban yemas.
Trotamundos, conejas
peinadas en diademas.
Sólo oyes si te alejas
o si duermes o remas
como hacen las abejas
con sus franjados temas
que ni sabes ni espejas
entre tantos teoremas.
Los espino en tus rejas
y, sin verme, me quemas
con tu zamba de almejas
costradas de sistemas.

Ideales

La Libertad
es esa melodía
que tarareamos
mientras nos enredamos
en utopías de plomo
con terca liviandad.

¿La Humanidad?
Una coreografía
que desandamos,
abusos que aclamamos
y cómo no saber cómo.
Poca cosa en verdad.

Pero amanece recién
y dentro hay soles también.

-¿Una luz que no se ve?

-La Fe.

Flaubert me lo avisaba

Mudado lo inamovible
y refutado lo inapelable,
¿qué nos va quedando al fin?

La soledad amontonada
del condenado a vivir de otra manera
bajo un oficio que roza lo sagrado
aunque se haga de sobras y de zozobras.

La sangre hoy mancha más y gusta menos,
sus tientos en el alma ya no prenden bien,
como que el alma no es palabra de estos días
si bien la desempolva una lluvia persistente
que suena en mi muralla de policarbonato
con  ritmo de mil dedos africanos hambrientos.
Pobres estos negritos que olvidaron su voz
soñando y escapando, como   hacemos todos
y ya no verán tigres, jirafas o elefantes
porque somos muy pulcros y cerramos el Zoo.

La madrugada es un abismo intercontinental.
Busco hundirme en la cama como en barro el hipopótamo.
Si me arrojan comida puede hacerme mal.


Borges amaba a Federico locamente
y se abocó a despreciarlo después de muerto
porque ese subterfugio lo mantenía vivo.

Borges es un hombre muy inteligente.

Vendredi

Escapa pronto el sol
de los atardeceres.
Entre sábanas enredo melodías
y la  pared se mancha
de flores invisibles.

Dejo a los años
cuanto mi voluntad no pudo.
Algo se cura solo
cuando no hay más remedio.

Es viernes, y como si dijera
que las ballenas pueden
colonizar la tierra.
Me escrutan en el rito
de cepillar los dientes.

¿Les gustará el café?