Lunario XXI

En un momento dado
la luna viene a casa y toca el timbre.
me encuentra distraído,
arremangado en hábitos inocuos.
No quiero abrir la puerta,
me resisto al chantaje de un satélite.
Ya bien me sé las prisas
que horadan redondeles en el cielo.
Por un ojito blanco
se adivina el afán de lo celeste
por contar el ganado
en este paraíso de cuatreros.
Sostengo buen silencio.
No germinó mi rosa delatora
ni los sueños tranquilos
en esta noche fría de garbanzos
y desvelo salado,
con ansiedad punzante en las encías.
Debo llegar temprano
a ceremonias tontas y apagadas.
Nada del otro mundo.

Tan simple como eso.

Nada del otro mundo.

Ejercicio de redondillas

Vino tu piel a la siesta
desordenando la cama.
Tu piel, que cuando me llama
es azúcar indigesta.

Pusiste los ojos verdes.
El color cambia a tu antojo.
Puede que yo fuera rojo.
Puede que no lo recuerdes.

El guion sigue tu capricho,
recrudece en cada hoja.
La voluntad se me afloja.
Me aplastarás como a un bicho.

Afuera campeó la bruma
su concepto del invierno.
De pronto me puse tierno
y sencillo. Todo suma

porque insisto y me divido
entre lo poco que dabas
y lo mucho que esperabas.
Siempre así, como al descuido.

Puede que al fin te perdone.
Puede que ya no te importe.
Puede que al fin te soporte.
Bastará que no razone

cuando relama tu hueco,
sabueso de tu sabor,
mendigo de tu calor,
resonador de tu eco.

La nostalgia nunca acaba,
tonto si no lo preví.
Fue más o menos así:
se acabó lo que se daba.

Desarrimado germánico

Sólo la ausencia da sentir al tacto,
deja mis manos como las de un mimo
en la pared que es y que no es,
en el asombro de tu transparencia.

Quizás volando por sobre los mares
veas que los países son inventos
como la intimidad y las canciones.
Nada es concreto como un mal recuerdo.

Las pérdidas relumbran en racimos.
Esto es Berlín en el 45.
Palomas diarias, gaviotas nocturnas

y sol cansado para las mañanas
sin niño que haga juego en los escombros.
Rugen los tigres de la soledad.

Siempre el olvido da una tregua leve.

Wittgenstein

Los filósofos exploran

el límite del lenguaje

fabricándose chichones

contra paredes abstrusas.

Solo querías un beso.

¿Un poco pedante? Sí.

¿Eterno angustiado? Sí.

¿Abrupto? ¿Irascible? Sí.

¿Audaz? ¿Admirable? Sí.

A saber si te lo daban.

No pudiéndonos hablar

lo tendremos que callar.

Subimos a ningún sitio

y arrojamos la escalera.

En una playa noruega.

La claridad es un fin

y tus ojos lo sabían.

Hablaban lo que callaban

expulsados de la lógica.

Donde hay pelo no hay certeza.

M

Mis añoranzas son

almendras arrumbadas

en un frasco mohoso.

Pero te extraño siempre.

No por antigua deja

de parpadear la estrella

empujando la lágrima

azul que no se agota

y el agua le responde

en este borde frío

con murmullos celosos

y guirnaldas de espuma.

Andan desorientadas

como veletas truncas

 las blancas, comedidas

gaviotas mensajeras.

Los caracoles urden

con hilo de su entraña

una nostalgia rústica

que parcela los pastos

y luego, en las paredes,

con ansia fatigada

esperan ateridos

que un niño los aplaste.

Hago mis desayunos

solvento mis trabajos

entretengo dos casas

converso con la perra

y canto hasta con brío,

ya podrías oírme

como la flor de invierno

que ha olvidado su nombre

pero yergue en naranja

vibraciones antárticas

y otras que andan perdidas

por la ronda celeste.

Sabría repasar

mi rosario de errores

pero me canso pronto.

Ese era tu trabajo.

Repaso mis tesoros.

El vacío, el silencio

y un libro que me infunde

otredades y asombros.

Puedo leer sin culpa.

No elevarás protestas.

Tu lado está vacante

y gris. La perra duerme.

Yo no paro

Progresiva conciencia de pequeñez me aplaca.

Caídas, desplumadas las aves del orgullo,

los templos que soñaba me son un pedregullo, 

triste paz, pobre paciencia y esperanza flaca. 

Poco gozo de fiesta y abundante resaca

la ópera reducen a un sedoso murmullo

arrimado a sentencias,  quizá de Perogrullo,

que ni alerta vergüenzas ni virtudes sonsaca. 

Y sin embargo es esta la hora más feliz,

cuando el trigo se cubre de brumas de ceniza

y la mente se sabe más débil y más lenta.

El tren de las pasiones pasó como un desliz,

como un fuego discreto que la tarde no atiza,

un pálido espejismo de la infancia sedienta. 

 

 

 

Debate

La vida puede tener sentido, o no tenerlo,
la razón, importante, no resuelve esto.
El sentido, huidizo, lo roza el sentimiento
que hace luminosas o dramáticas las cosas;
también absurdas, forzadas, o locas y tontas
como rosas caídas del árbol de las sombras.
Al fin, turbia es el agua del charco del saber
y sin respuesta quedan las súplicas a Él.

Pero si algo hay sagrado...
                                           está en ese bebé.

                                                    Es un bebé.