Disyuntivo

Rara es la hora en que no pienso tu rostro.
La distancia multiplica tu presencia,
la erige sinónimo de verdadero.
Silogismo: donde no estàs hay mentira.
Se me caen los años como polvo de plátano
y arguyen a mi paso estela brumosa.
Si tu nombre y el mío fueran el mismo
quizá palpara un trasunto de lo eterno,
ceremoniosa injerencia de un color
aboliendo libertades y futuros.
Demás está decir que el color cambiaba.
Sí. Como los tonos en que te pronuncio,
por temperaturas de caricia ausente.

Señoras de noviembre

Hay unas flores pequeñas que se abigarran sobre faldones verdeoscuros, 

que se encaraman a las rocas, y hasta muerden el mar. 

Imperan donde otras ni asomar pudieran

y creen que todo es posible de subsumir bajo color alegre lila. 

Yo soy el ignorante que pregunta su nombre. 

Ellas saben el mío y lo imprimen en viento. 

Confabulan que da miedo 

urdiendo una sonrisa

en rugoso derrame. 

Noviembre les pertenece. 

Expensas

No llegará tu mensaje de texto
ni tomarás jamás este ascensor
que se ha detenido, no por error,
por voluntad de la mujer del sexto

que busca, bajo estúpido pretexto,
envolver al portero en su calor
y explorar la antesala del amor.
El consorcio será fondo y contexto.

En la espuma del mar, motocicletas.
En ocres del balcón, una paloma.
En alturas de sed, escarcha y luna.

En tangos y tragedias, las violetas.
En torpe amanecer, sol que no asoma.
En resabio tu voz, inoportuna.

dos poemas de Safo versionados por mí

En verdad,  morir querré
por aquella que se fue

Y marchando me decía

“Ay, Safo, qué dolor

Me dará la lejanía!”

Así yo le contestaba:

“vete alegre,

El amor no se me acaba.

Sólo quiero recordarte

Lo nuestro, bello y feliz.

¡No vayas a olvidarte!

Las coronas de rosas 

y de violetas

Que te ponías, hermosas,

las guirnaldas que  trenzabas
y en torno a tu tierno cuello
con mil flores enredabas,

todo lo ibas perfumando
con aceite de jazmín,
leche y pétalos de nardo.

recostada en lecho blando,
muchacha de primavera,
mi deseo ibas robando

Y a la danza o a la fiesta,

o al sagrado bosque

nunca llegabas sin ésta.”

Unos aman los carros bellos,

otros las naves,

otros a los infantes

y corren tras ellos,

como Elena, la hermosísima, que en un descuido,

se olvidó de su marido,

y, sin que nadie la corrija

-retos y ruegos fueron en vano-

olvidó a sus padres, abandonó a su hija

y se fue tras un príncipe troyano.

Así para mí, que pienso en Anactoria,

todos los varones son escoria,

y las armas, y las naves.

Sólo quiero el regreso de sus pasos  suaves

y la luz siempre clara

de su cara.

SAFO DE LESBOS

versión de Mariano Moro

Ser y no ser

Aquel que fui, si fui - turno acabado-, 
era romántico y se enamoraba
en cíclica catástrofe. Adoraba
el aroma tenaz de lo frustrado

y la soberbia de lo inacabado.
Como absurda polilla rebotaba
contra el vidrio que él se fabricaba
aterido y pluvial, quizás ahumado

por chispazos de ahogada rebeldía.
Hoy me cuesta entender. Hoy es un día
de reparo exhaustivo y sigiloso,

alerta y prevenido contra entrega.
No sé si es que rechazo o que no llega
lo que quien fui, si fui, soñaba hermoso. 

Inflexión

Juventud y eternidad
fueron sinónimos
hasta ayer.
Lento e inminente,
se abigarra de silencios
el derrumbe,
como un pájaro mítico
que fundiera sus alas
con el cielo,
mientras clavara en el sol
los ojos fríos,
hasta volverlo una verde
pelota de tenis
por caer en las macetas
de los patios oscuros,
sin niño que la encuentre
ni voz que la reclame.

¿Cómo llegamos a esto?

Guiño

Este silencio de pequeña aurora
me tiñe los escrúpulos de verde
y de dorado almíbar, que se pierde
en comisuras rotas a deshora.

Este ver y no ver que me demora
en ondular del áspid que me muerde
y en el guiño abocado a que recuerde
mi mochila entregada y soñadora

me borda tentación en el ombligo,
reja en el corazón, chispa en la frente,
miel en versos que digo y que no digo;

me encarama al espejo de repente,
y hay más vapor que rostro diluido,
hay pájaros, hay sombras, hay olvido.