Tibio

No termino de ordenar los libros

ni de limpiar rincones

ni de evocar aquello

                         tan preciado

                                y tan perdido.

Sueño lo mismo una y otra vez.

Felicidad es adorno

                         de espuma

                             hacia el pasado.

Aguardo de los días un aroma

que Buenos Aires suda algunas veces.

Era niño. En tren venía

solo.

    Mi abuela me esperaba en el andén.

                         

9 de julio

Amedrentado
como un comunicador,
indefenso
como un testigo protegido
atravieso este páramo
amputado de laureles
que no fueron eternos,
que no son.
                     ¿Oís acaso
                       el grito sagrado?

Pronunciamiento

Quiero raspar pies en la arena tibia
Quiero adentrar desnudo mares fríos
Quiero arañarme en el bosque lluvioso
Quiero trepar monte hasta los dioses

O caminar despacio campos llanos
de mi provincia, y abrirme a los fuegos
del atardecer, que aprieta la carne
de aromas rojos y promesas verdes.

Todas las soledades menos ésta
adoctrinada por los flatulentos
adormilada hacia los mataderos.

Todas las concesiones menos ésta.
Dame la libertad. Dame el espacio.
Aire. Aire y verdad. Aire celeste.

20 de junio

Aquí medra la mentira
más que cardo en la banquina
y, como polvo, levanta
tristeza celeste y blanca.

Un país entregado
voluntariamente
a criminales que de sobra ya conoce
es un país para la desesperanza.

Roban pero hacen
del Robo, una Épica.

Coronados de Gloria
no viviremos.

La rueca

Ni para vos
ni para mí
ni cuando no
ni cuando sí.
Ni allá ni aquí.

La leche se derrama,
la manzana se oxida,
la lana se entreteje
a solas,
ni un enviado nos llama
ni un alado nos cuida
ni hay mar que nos espeje
en sus olas.

Acá no estoy.
Allá no voy.
Ni recibo ni doy
y vos tampoco.
¿Cansado? Sí. Tal vez.
¿Rumiando? Sí. Otra vez.
Ni pájaro ni pez.
Ni cuerdo ni loco.

Oh desventura

Fuera de sitio
como una hortensia en el freezer
o sonrisas de inodoro
o versos garabateados para el Siglo XXI
o como el perro, que intenta hablar
y nunca puede
-aunque casi lo logra-,
así este destierro sin lugar de origen,
esta meditación de librea y miriñaque
y estas bacanales desiertas
susurradas en griego antiguo
sobra la panza henchida de los barrabravas
o sus padrinos sindicales
y el escritorio fétido que los jueces
ponen a la venta.

25 de mayo

Inhibido el pensamiento,
venerada la mentira,
sustraída la libertad,
obliterado el futuro,
poco consuela pensar
-y casi se hace saber-
que nos tratan de tarados
porque lo somos.
                              ¿El pueblo?
                         No.
No quiere saber  
                          de qué se trata.