"...la música callada, la soledad sonora..." Juan de la Cruz
Busco la sencillez y me complico
inventariando gotas del rocío.
Espeluzno el deseo, y me salpico
de rumores, de arroz, de herrumbre y río
y me río, y me rozo y me replico
de lo ajeno a lo ajado y a lo mío.
Pico y pala, y pasión, y pala y pico,
frase fresca, y furor, y fresa y frío
hasta el fondo, hacia el frente o marcha atrás.
El aura disipada por demás
y la musculatura cabizbaja.
Los dados derretidos en los dedos,
las teclas atoradas en los miedos
y abasurada y baja la baraja.
Como si todo un cielo me mordiera los ojos
o me acunaran clavos de jengibre y lavanda
mi corazón al aire se atraganta de rojos.
Así la bailarina que ahorcara su bufanda.
Por los patios del sueño, los sueños andan cojos.
No saben quién enuncia, quién implora, quién manda.
Un poco esto es el campo abreviado en los rastrojos
donde se extingue, de alba y temblor, un oso panda
y hay los gritos sedientos de barcos encallados,
un piélago de perros sin pan y sin caricias
mientras luce coronado el cinismo en el humo.
Yo me caigo del tiempo y del sol, de mis costados,
sin coro de tragedia ni titilar de albricias
porque donde todo es baldío, ni lloro ni presumo.
Un Estado mafioso
Una población cómplice
Una soledad voluminosa
La vejez aun lozana de mi perra
Mi madre penando en la distancia
-donde flotan los amigos-
Los libros de ayer, hoy más que nunca
El reloj apuñalando el aire
Esperanza en agonía
Áspera madrugada
Aspersión del suspiro
Cemento y petróleo en la ventana
Luz de ambulancia.
¿De dónde te fuiste,
por qué,
a morir en francés y en agua fría?
De algún país
ya parecido a éste,
de rojo sobre gris,
sumiso ante el ruín y ante la peste.
¡Oh patria, patria mía!
