Ideales

La Libertad
es esa melodía
que tarareamos
mientras nos enredamos
en utopías de plomo
con terca liviandad.

¿La Humanidad?
Una coreografía
que desandamos,
abusos que aclamamos
y cómo no saber cómo.
Poca cosa en verdad.

Pero amanece recién
y dentro hay soles también.

-¿Una luz que no se ve?

-La Fe.

Flaubert me lo avisaba

Mudado lo inamovible
y refutado lo inapelable,
¿qué nos va quedando al fin?

La soledad amontonada
del condenado a vivir de otra manera
bajo un oficio que roza lo sagrado
aunque se haga de sobras y de zozobras.

La sangre hoy mancha más y gusta menos,
sus tientos en el alma ya no prenden bien,
como que el alma no es palabra de estos días
si bien la desempolva una lluvia persistente
que suena en mi muralla de policarbonato
con  ritmo de mil dedos africanos hambrientos.
Pobres estos negritos que olvidaron su voz
soñando y escapando, como   hacemos todos
y ya no verán tigres, jirafas o elefantes
porque somos muy pulcros y cerramos el Zoo.

La madrugada es un abismo intercontinental.
Busco hundirme en la cama como en barro el hipopótamo.
Si me arrojan comida puede hacerme mal.


Borges amaba a Federico locamente
y se abocó a despreciarlo después de muerto
porque ese subterfugio lo mantenía vivo.

Borges es un hombre muy inteligente.

Vendredi

Escapa pronto el sol
de los atardeceres.
Entre sábanas enredo melodías
y la  pared se mancha
de flores invisibles.

Dejo a los años
cuanto mi voluntad no pudo.
Algo se cura solo
cuando no hay más remedio.

Es viernes, y como si dijera
que las ballenas pueden
colonizar la tierra.
Me escrutan en el rito
de cepillar los dientes.

¿Les gustará el café?

Lo pasan por TV

 Cuantos se hacen notorios
chapoteando en el barro
optaban a algo mejor
que desecharon
y gritan para no oír
esta verdad evidente.

Apena que la misericordia
esté tan fuera de moda.

Vivir es malgastar
y el sentido más herido
es el olfato,
desconocido de los pájaros.

Acaso la muerte
nos quepa en un tuit.

SUPER EGO

Como una Gran Dama Vieja
que irrumpiese en tu vida
proclamando admiración impoluta
para luego marcarte rumbo
y escrutarte cada paso,
insatisfecha e impertinente,
ávida por cobrarte cada deuda
de un romance imposible,
así tu propia águila fría
oprime entre sus garras tu cabeza,
picoteando rítmica e impune,
investida de arcaicos mandamientos
y exóticos plumajes
alergénicos,
monumental y freudiana,
literata en cierto punto,
cuando ensaya escrituras descendentes
con los hilillos de sangre
que te desnudan
reticulado y pringoso.

Taller clandestino

Casi todo resiste
la prostitución
del lenguaje.
El sol no se nombra
a sí mismo
y el agua canta
claramente
 porque es indiferente
a las palabras.
Sólo yo,
sojuzgando en entresijos
viscerales
a cien esclavos silentes
que esbozan mi rostro,
procuro hallazgos pronunciables
para rozar ese oído
que flota lejos
febril, encenizado,
como el humo sudoroso
de las industrias chinas.

El potrero

En este castillo de paja y lata

que cruje por demás, según escucho,

nos moja el alma la lengua barata

porque nos gusta que nos mientan mucho.

Para dormir la siesta interminable

extirpamos los dientes del serrucho

aunque evitamos todo gesto amable

para no aguar la murga futbolera,

tosca, sucia, infeliz, inevitable,

folclórica, barrosa y patotera,

que como una liturgia se acompasa

sobre una voz ahogada y carroñera.

Nos da risa el mundo que se desfasa

mientras nos aferramos al vacío.

Nada más lindo que seguir en casa.

Lo tuyo es mío y lo que es mío es mío

y lo que no era mío me lo quedo,

dijo una voz, y no dijimos pío

por andar en las márgenes del ruedo,

muy lejos del atril que gana escena

y absurda devoción, insano miedo,

desesperanza, fanatismo y pena.

Pero siempre hay un fin, dicen los sabios,

y comprueban los otros, cuando suena

la verdad que desgarra tantos labios.