Pronunciamiento

Quiero raspar pies en la arena tibia
Quiero adentrar desnudo mares fríos
Quiero arañarme en el bosque lluvioso
Quiero trepar monte hasta los dioses

O caminar despacio campos llanos
de mi provincia, y abrirme a los fuegos
del atardecer, que aprieta la carne
de aromas rojos y promesas verdes.

Todas las soledades menos ésta
adoctrinada por los flatulentos
adormilada hacia los mataderos.

Todas las concesiones menos ésta.
Dame la libertad. Dame el espacio.
Aire. Aire y verdad. Aire celeste.

20 de junio

Aquí medra la mentira
más que cardo en la banquina
y, como polvo, levanta
tristeza celeste y blanca.

Un país entregado
voluntariamente
a criminales que de sobra ya conoce
es un país para la desesperanza.

Roban pero hacen
del Robo, una Épica.

Coronados de Gloria
no viviremos.

La rueca

Ni para vos
ni para mí
ni cuando no
ni cuando sí.
Ni allá ni aquí.

La leche se derrama,
la manzana se oxida,
la lana se entreteje
a solas,
ni un enviado nos llama
ni un alado nos cuida
ni hay mar que nos espeje
en sus olas.

Acá no estoy.
Allá no voy.
Ni recibo ni doy
y vos tampoco.
¿Cansado? Sí. Tal vez.
¿Rumiando? Sí. Otra vez.
Ni pájaro ni pez.
Ni cuerdo ni loco.

Oh desventura

Fuera de sitio
como una hortensia en el freezer
o sonrisas de inodoro
o versos garabateados para el Siglo XXI
o como el perro, que intenta hablar
y nunca puede
-aunque casi lo logra-,
así este destierro sin lugar de origen,
esta meditación de librea y miriñaque
y estas bacanales desiertas
susurradas en griego antiguo
sobra la panza henchida de los barrabravas
o sus padrinos sindicales
y el escritorio fétido que los jueces
ponen a la venta.

25 de mayo

Inhibido el pensamiento,
venerada la mentira,
sustraída la libertad,
obliterado el futuro,
poco consuela pensar
-y casi se hace saber-
que nos tratan de tarados
porque lo somos.
                              ¿El pueblo?
                         No.
No quiere saber  
                          de qué se trata.

Cucú

Brisa en la noche, viento de mañana,
lluvia en la tarde, sol de atardecida,
horas que se esfumaron en pelusa,
minutos rojos, hielo en un segundo
y el trote concertado de los meses
rumiando para sí las estaciones.

Huída el águila de los relojes,
un parpadeo es tiempo detenido.

                                                       En la foto, mi madre, ayer nomás.

8x5 =

No esperás la que te espera.
Quién lo dijera,
obstinarse a contramano
resulta insano.

En aristas de tu puño
poco rasguño,
pero en cielos interiores,
rotos colores.

Se bebieron mar y charcos.
Arden los barcos.