Esta tristeza de morder pomelos
y ver que vuelcan los escarabajos marcando zozobras de mundos bajos
en papelitos de los caramelos
cuando amor sin aire respira celos
y la derrota da sus agasajos
sobre cuerpo blando, deshecho en gajos, zarpullido, tirado de los pelos;
y este grito por años silenciado
en celdas cóncavas de la memoria
amedrentada por nuevo rocío
llagan ahora todo mi costado
con agua de rosas, filo de escoria
y pataleos en el gris vacío.
