miércoles, 16 de diciembre de 2015

Tritón

Rosáceo como una madreperla herida
bajo la mar contaminada y fría
anduvo, raspado de mala vida,
loco de sal y sin señal del día.

Amarga el agua donde no hay guarida;
filoso el hierro del buque que hundía
su proa en él, contra la despedida
de toda piel, o de la piel que había.

Pocos luceros que formaban fila
sobre la espuma de cicuta fina
y el desconcierto de un delfín que grita.

Aire cuajado en pétalos de lila
lo atragantaba, y una sombra china
le recortaba la razón contrita.

jueves, 30 de julio de 2015

Jornada segunda


Llevás a perfección la indiferencia

con exhaustivo gusto por lo exacto.

Cumplís con el rigor, no con el pacto.

Me atoro del silencio y de la ausencia.

 

Para sufrirlo en paz no sé la ciencia,

no son poderes de los que me jacto.

Quiero pensar que es un segundo acto

donde se observa pura la dolencia.

 

Nada impide esperar en un tercero

el retardado brote de las flores

por los surcos profundos del primero

 

trazados en jardines superiores.

Entretanto el recuerdo al que me aferro
 
es tibio, dulce y fiel, como mi perro.




lunes, 20 de julio de 2015

Versionando a Shakespeare: dos sonetos


 

Soneto 12  versión de Mariano Moro  

 
 

Cuando sobre el reloj el tiempo mido

y ya no hay día sino noche ingrata

y la violeta muere en un descuido

y el bucle negro en un alud de plata;

 

cuando veo los árboles deshojados,

los que antes daban sombra al animal,

y los frutos del campo maniatados

ir sobre un carro como a un funeral,

 

entonces me cuestiono tu hermosura,

ya que será del tiempo un desperdicio

si todo encanto su renuncia apura

en tanto un nuevo brote busca inicio

 

y nada te protege del declive

salvo tu cría, que te sobrevive.

 

 

Shakespeare Soneto 25  versión de Mariano Moro  

 

Que los favorecidos de un planeta

se jacten por honores a su orgullo.

En tanto Fortuna no me respeta

gozo lo mío y olvido lo suyo.

 

Favoritos de reyes abren hojas

como caléndulas a ojo de sol

y las pierden pronto. Penden muy flojas.

Mueren bajo un pie, como el caracol.

 

El guerrero famoso y esforzado

tras mil victorias, una vez vencido

de libros y homenajes es borrado

pues todo lo ganado lo ha perdido.

 

Feliz de mí, que puedo ser amante
 
en un lazo que es íntimo y constante.


Estos sonetos están incluidos en nuestra versión de "Love's Labour's Lost" (PERDIDA LABOR DE AMOR) actualmente en cartel, por el Teatro Estable de la Provincia de Tucumán.
Se los apropia el personaje de Jacoba (Jaquinetta) interpretado por Teresita Terraf.
 
 

domingo, 19 de julio de 2015

Prepare sus maletas, libere la plaza

Dejo esta vida de aquí,
la muero.
Voy hacia la de allí, la suspendida
o abandonada,
y el solo pensamiento de retomarla
me inclina sobre un filo abisal
de agotamiento.
Revivir, renacer...
¡Qué tareas excesivas
encomendadas a los blandos!
 
Tucumán olvida que es invierno
y ciñe de sol y brisa su calma dominguera.
 
Canta Gardel para orientarme.
Atado a su voz acaso
pueda llegar razonablemente entero
a un rincón inofensivo
de Buenos Aires.

miércoles, 10 de junio de 2015

FRIENDS

Miro esa gran comedia americana
de seis amigos que comparten todo
y río y lloro y gozo como un chancho
aunque debo admitir que no soporto
cuando toman distancia los más dulces,
la pareja que tanto nos importa,
y quisiera empujarlos al concilio
-que les sobrevendrá seguramente
porque todo es filmado y repetido,
pero es poco consuelo en tanto riñen-
y luego me pregunto cómo es esto
de así apostar por la pareja escrita
para el feliz suceso comercial
y tener asumido como cierto
que lo recomendable y razonable
aquí en la carne, frente a la pantalla
es al fin asumir que fracasamos
tras habernos querido como a nadie.



martes, 9 de junio de 2015

Campo minado

No te distraigas. El resentimiento
no pierde tiempo. Gobierna países
como el tuyo, y obtura de sus grises
la paleta azul del discernimiento.

Melena dura desguazando el viento,
perfumando de azufres sus deslices,
calles y cuartos cubre de tapices
brutos, polvo, metal y fingimiento.

No brotan flores rojas de tu esmero
ni tejen terciopelo tus temblores.
Vas por un campo que él sembró primero

de cardos y mentiras y rencores.
Torpe tu gesto, amarga tu sonrisa,
blando tu pie, y desnudo, si te pisa.

jueves, 4 de junio de 2015

Reporte

Calzando chinelitas de cristal
van los tobillos torcidos
por pedregales y lodos
del indolente país
donde un embuste puntudo
se torna venerable.

Sobre las cabezas se acampana
el terciopelo voraz
de un miriñaque;
como badajos penden
micrófonos gigantes
y a toda hora resuena
una voz de rodilla sangrada
y raspados pizarrones antiguos.

La vida puede ser
en blanco y negro,
ocre la crónica,
húmeda la estafa
y difusa la oración
de la desesperanza.

Las cadenas son cadenas
y las banderas, trapos.

No me digas el sol si al pronunciarlo
se enfría en el metal de una moneda.

No sé yo dónde estás,
y es una pena.

Luego podríamos reír
por todo esto
si el sedimento de fatiga
no obturara las papilas
y la razón biológica
no clausurara los plazos.



martes, 2 de junio de 2015

Dictina

Lobo desentendido de su fauce
urdiendo serenatas en el hielo,
o tempestad, o logaritmo en celo,
o Cristo ahogado en lágrimas de sauce

o río distraído de su cauce
o flores desteñidas para el pelo
o puñal amagado en el consuelo
o risa sin la gracia que la cause,

esto muerde mi dedo en el bolsillo
mientras la luna llena, desprendida,
a cada instante sueña estar más lejos

tras imantar con flecos de su brillo
rebordes de la ilusión precavida
que espera, y calla, y frunce los espejos.



domingo, 31 de mayo de 2015

Fin de mayo

El otoño derrite mis talones
en silbos de soledad exhaustiva
y pegoteados van, a la deriva
como una hormiga tonta en los renglones.

El progreso disfraza sus mojones
con seda de maíz. El agua viva
de la verdad se desencarna, esquiva
si dulce y verde, como en los melones.

Hay un rumor de autos domingueros
que acompasa la tarde inconducida
insinuando asfaltados derroteros

contra cierta pereza entretenida.
Dejo los libros y procuro el pasto.
Olvido la serpiente en el canasto.

viernes, 29 de mayo de 2015

Café Harris

Todos los cafés estaban llenos
salvo este último
de señorío antiguo
donde se me abre un hueco entre cristales
y tras la grata sorpresa
de medialunas tibias
y una lectura herida por el griterío
me sorprende un ventanal que no es espejo.
Parezco flotar
en niebla de maderas.
Levitan la soda, el café, la taza, platitos y cuadernos.
También mis manos, como las de un mimo.
Descubro claramente
lo que siente un fantasma
al enfocar mis ojos inhallables aunque supuestos
y capto en lo preciso
cuanto podría sentir.
Me convenzo por lo tanto
de su existencia
y apoyo mi sien derecha
en los nudillos correspondientes
con cierta languidez
de Siglo XIX.
 
Se hace tarde.
 
 
 
 

jueves, 28 de mayo de 2015

Celebración

Honda densidad fantasmal
para esta soledad remota.
Platos limpios, asientos vacíos.
Ni azúcar ni candela.
Sí la tibieza gris,
dádiva de otro reino,
que mira, rasca o lame
en sencilla constancia de su fe.

sábado, 16 de mayo de 2015

Animalada

Hoy tengo un espanto como de pantera
que salta al vacío sin saber por qué.
Negra y atemorizante para los otros;
delicada en el absurdo
de arañar el aire
cuando su cuerpo al fin le pesa mucho,
escoriado el barniz de la elegancia.

miércoles, 13 de mayo de 2015

Álgebra. Aritmética. Geometría.

La angustia es proporcional
al tiempo empleado
en forjar esa ilusión
que se frustrará.

Hagan números.

Razón y sentimiento
pueden no compensar
la cifra imponderada
de los resentimientos.

Y, a fin de cuentas,
¿qué es un beso?
Sólo eso.

Nada tan devastador
como el ideal palpable
palpado
y esfumado.

Uno más uno... cero (1+1=0)

Las paralelas se juntan
en el infinito
pero ése es otro asunto
del que poco entiendo
y menos pregunto.

martes, 12 de mayo de 2015

Reincidencia

Una tarde de azucenas.
Luego el estero de estiércol
y la desesperada intermitencia
de la Fe.

Sepa yo por qué los aires
se decoloran silbando
y por qué alienta la felicidad
un suspiro.

Todavía soy capaz
de olvidar algunas cosas.
Un triunfo total de la memoria
dará el fin.

Cuando el pecho despeje
reabrirá luciendo ramo
de viejas, insobornables canciones.
Y su lágrima.

viernes, 24 de abril de 2015

Como un pintor escobroche

Hoy empecé a beberme la pintura
tras días de punzarla con pincel.
No pocos puntos pacen por mi piel.
Es líquido el fulgor sin la figura

pero por dentro es un vapor que apura
pedazos de penumbra en un papel
escrito crudo en el idioma aquel
que nunca aprendo, que siempre supura

y frunce los misterios de mi casa.
Fugas oblicuas. Siestas perfumadas.
Atornillada cresta del desvelo.

Magnificencia de la vida es-casa.
Brisa espontánea. Furias olvidadas
y restos extranjeros en el pelo.

martes, 7 de abril de 2015

5:00

Si a las cinco de la mañana ocurre
que quiero y puedo
amanecer sereno y abordar el día
fantaseo
con alinear patitos y surcar el lago
porque,
de todos modos,
pataleo.

¡Y que en el plan de Dios hubiera
traer al mundo
cosa tan inadaptable
como esta carne
que en hora tan temprana
se suscribe
a la infantil advocación de un lápiz!

-por cierto, un grillo canta
desde hace varios días
en mi patio-

domingo, 5 de abril de 2015

Pascua

Clavos que resuelven
la palabra en agua
y Dios en nosotros:
muertos que aspiramos
a resucitar.

lunes, 30 de marzo de 2015

Temperatura ambiente



 

Tecnología puntera

en funciuranio enriquecido

inmune a las leyes

si no a los accidentes.

 

La tierra da y sostiene,

ni reclama ni pregunta.

 

Llega triste a la poesía

la palabra desgastada

en el oficio próspero

de robar y mentir.

Ella es como un estadio

que suspiró la gloria

y se deshabitó

muy silenciosamente.

Sueña que se pronuncia

mientras la uña prosaica

divide y reina sola.
 
Su cara, toda esmalte,

y en el anverso, mugre.

martes, 17 de marzo de 2015

ESTAMPALIBROS



 

Cuando un libro me conmueve, lo beso.

Es una muestra más de tontería.

Es cursi y microbioso. ¡Quién diría

llegar a peinar canas y hacer eso!

 

Mejor fuera grabar palabra en hueso

o subvertir silencio en melodía

o releer acaso, en quieta y fría

liturgia del amado hallazgo impreso

 

y no dar apariencia de romance

a la fugaz exaltación en trance

embarullando carne y pensamiento

 

aunque el romance, claro, es literario

y se enredó en la lengua, donde a diario
 
si no está el beso, está su movimiento.

martes, 10 de marzo de 2015

La incómoda


 

 

Esta verdad que, por no compartida,

siente el oprobio de la mentirosa,

semeja más al cardo que a la rosa,

pervive por caerse de la vida.

 

Se expresa mal, se asusta, se descuida,

estruja la palabra y es la cosa,

diluye luces de ilusión forzosa

ante un espasmo de pasión fingida.

 

Quizá la historia no esté de su parte.

Halló una guerra y alto el estandarte

de lo de siempre con su tela nueva.

 

Es otro el río y otros son los hombres,

otros los días y también los nombres,
 
pero una misma indefensión la lleva.

viernes, 6 de marzo de 2015

OLVIDO RECURRENTE

 

Como palabra

buscada siempre

en diccionarios,

luce un momento el

significado

pero se borra

sórdida-mente

y queda el hueco

repiqueteando

hasta la próxima

búsqueda torpe

de sol fugaz.

 

¿Quién es tan culto?

¿Quiénes aprenden?

 

Al vado o a

la puente vamos.

 

Tengo el refrán
 
y nunca el río.

martes, 3 de marzo de 2015

LOS DÍAS


 

Bellos y fugaces

como blancos pájaros

picaron aquí esas

exóticas, frías

capas de cebolla

hasta dejar hueco

el húmedo centro

en donde aspiro

ganas de llorar

y callo tu nombre

-se pronuncia solo,
 
amaga llamarme-.



lunes, 2 de marzo de 2015

DE SOMNIIS


 

 

Que Calderón me perdone –

con tanto que lo quiero-

si pienso que los sueños

no son sueños. Son pasos

hacia una realidad

de sentimiento extremo

y certero, de mente

radical, pura y libre

depurando sentidos

que se diluyen luego

en esta bruma espesa

grumosa y resentida
 
que llamamos conciencia.



miércoles, 18 de febrero de 2015

Avez-vous de parapluie?

Llueve también, como cuando nacimos.
Parece sangre la tierra de la plaza
mordiendo nuestros pies.
Todavía queremos saber
de qué se trata.

lunes, 9 de febrero de 2015

Marcela 5.0


 

 

Con las llaves de un sótano en el pelo

y la impronta del cielo en tu alegría

te conocimos, y fue el primer día

de juventud, de azúcar y pomelo.

 

Como si al sol se le cayera un velo

y al cactus las espinas, agua fría

nos salpicó el verano, y se podía

untar la calle en vino y caramelo.

 

Claro que vino el tiempo y trajo pena

pero llegamos a tu cincuentena

con el amor crecido, y la cautela

 

de exponerlo a la lluvia y el rocío

para que no se seque. Todo es mío

si mío es el cariño de Marcela.
 
 
 

 

domingo, 8 de febrero de 2015

OCEANÍA


 

 

Hay un canguro aquí. ¿O es un manzano

que crece ombligo adentro,

intravenoso?

Gime rumor de nuez

o sueña y canta

rozando su aserrín

contra los órganos

que le dan dirección y fundamento.

 

No barrunta que el sitio

no es Australia

ni que saltando así
 
dañará el fruto.

sábado, 7 de febrero de 2015

SISTEMA


 

 

La libertad es impagable, dije

en un lugar de mí, mientras hendía

cinceles de jazmín en mi alcancía

para sangrar el lodo que me exige.

 

Ni Marte sabe hablar ni Venus rige

con agua clara el transcurrir del día.

Hay un bordado de esperanza fría

en la tela del sol, que le corrige

 

su abuso del calor. Ríe la Luna

palpando que Plutón no es un planeta

mientras Júpiter engarza sus anillos

 

con polvo de satélites. Hay una

lenta resignación de toda meta
 
que se constela en cánticos y brillos.




jueves, 5 de febrero de 2015

CUTIS TIERA



 
Si es cierto que tus manos

alumbran los jardines

tiendo la piel en tierra

y en las mañanas verdes

o las tardes llovidas

me diluyo en hormigas

para trazar sendero.

 

También pido la forma.

Y un sol. Y la semilla.

 

Pongo puertas al campo
 
pero las dejo abiertas.



viernes, 16 de enero de 2015

A quien corresponda


 

Un fósforo ya no semeja el sol.

 

Tal vez yo no tenga la culpa

de todos los  malestares y frustraciones

del reino.

Y si hay un día para arrancarse

el cactus de la planta de los pies

es éste.

 

Suelo recordar que fui considerado,

cariñoso y atento.

Pasé de moda, definitivamente.

 

Y sin embargo, todavía,

o, sobre todo, ahora,

puedo cantar y bailar con razonable gracia,

cuando el índice del juez no presiona mi entrecejo

para hacerme sentir lo mal que hago las cosas.

 

Las burbujas de la celebración

estallan en un aire yermo,

 pero los buenos deseos persisten

como es la costumbre

en tantas otras cosas

inútiles.

 

Enero oscila entre la fiesta y el agobio

según en qué terrenos apaciente,

y, como siempre,

en el vacío íntimo y constitutivo

que nos yergue,

el atávico poema de la incertidumbre

se recita solo.

 

Fuimos la Eternidad

y nos mató el segundo.

 

Qué pena.
 
 
 
 



martes, 13 de enero de 2015

CASTING


 

Es importante

evaluar objetivamente

todas las alternativas

habida cuenta

de que el elector inefable

-ubicado en el alma

o el corazón

según las convenciones

y recurrencias poéticas-

se decantará sin ambages

por la menos indicada

y solicita argumentos

para justificar
 
el despropósito.



viernes, 9 de enero de 2015

La poesía


 

La poesía es un exceso de existencia

redentora de obsesiones y de vicios.

Mi vicio y mi obsesión

y pájaro de fértil geometría

en espacio vedado inmiscuido

para la absolución en los colores

de una carne que vuela sin la pluma.

 

Dame palabras en donde se acaba

la galaxia y la flor y el hundimiento.

Digan lo que digan estos nuevos tiempos

del pecado al dolor voy por la culpa.

 

Un óxido de azúcar sonrosada

me corroe la voz, entonces huelo

cierta fiebre de allá, de donde importa
 
y asumo la plegaria en tanto empieza.




jueves, 8 de enero de 2015

El sexo


 

 

El sexo es un impuesto.

Yo lo puse en el débito automático.

No entiendo las facturas

que imprime en carne, ni su afán numérico

o su idea del amor

o la abstrusa descripción de servicios

que pretende prestar

la turbia imbricación de sus acciones

y ocultos estatutos.

Sí he notado el esmero que distingue

su faz publicitaria

en voces, en carteles,

en luces, en ataques

y en tanta innovación como pergeña

su oficina central, siempre de turno.

Pido el soporte técnico.

A veces da señal satisfactoria

pero no soluciona

el problema de fondo
 
que, claro, ni siquiera sé cuál es.