lunes, 30 de marzo de 2015

Temperatura ambiente



 

Tecnología puntera

en funciuranio enriquecido

inmune a las leyes

si no a los accidentes.

 

La tierra da y sostiene,

ni reclama ni pregunta.

 

Llega triste a la poesía

la palabra desgastada

en el oficio próspero

de robar y mentir.

Ella es como un estadio

que suspiró la gloria

y se deshabitó

muy silenciosamente.

Sueña que se pronuncia

mientras la uña prosaica

divide y reina sola.
 
Su cara, toda esmalte,

y en el anverso, mugre.

martes, 17 de marzo de 2015

ESTAMPALIBROS



 

Cuando un libro me conmueve, lo beso.

Es una muestra más de tontería.

Es cursi y microbioso. ¡Quién diría

llegar a peinar canas y hacer eso!

 

Mejor fuera grabar palabra en hueso

o subvertir silencio en melodía

o releer acaso, en quieta y fría

liturgia del amado hallazgo impreso

 

y no dar apariencia de romance

a la fugaz exaltación en trance

embarullando carne y pensamiento

 

aunque el romance, claro, es literario

y se enredó en la lengua, donde a diario
 
si no está el beso, está su movimiento.

martes, 10 de marzo de 2015

La incómoda


 

 

Esta verdad que, por no compartida,

siente el oprobio de la mentirosa,

semeja más al cardo que a la rosa,

pervive por caerse de la vida.

 

Se expresa mal, se asusta, se descuida,

estruja la palabra y es la cosa,

diluye luces de ilusión forzosa

ante un espasmo de pasión fingida.

 

Quizá la historia no esté de su parte.

Halló una guerra y alto el estandarte

de lo de siempre con su tela nueva.

 

Es otro el río y otros son los hombres,

otros los días y también los nombres,
 
pero una misma indefensión la lleva.

viernes, 6 de marzo de 2015

OLVIDO RECURRENTE

 

Como palabra

buscada siempre

en diccionarios,

luce un momento el

significado

pero se borra

sórdida-mente

y queda el hueco

repiqueteando

hasta la próxima

búsqueda torpe

de sol fugaz.

 

¿Quién es tan culto?

¿Quiénes aprenden?

 

Al vado o a

la puente vamos.

 

Tengo el refrán
 
y nunca el río.

martes, 3 de marzo de 2015

LOS DÍAS


 

Bellos y fugaces

como blancos pájaros

picaron aquí esas

exóticas, frías

capas de cebolla

hasta dejar hueco

el húmedo centro

en donde aspiro

ganas de llorar

y callo tu nombre

-se pronuncia solo,
 
amaga llamarme-.



lunes, 2 de marzo de 2015

DE SOMNIIS


 

 

Que Calderón me perdone –

con tanto que lo quiero-

si pienso que los sueños

no son sueños. Son pasos

hacia una realidad

de sentimiento extremo

y certero, de mente

radical, pura y libre

depurando sentidos

que se diluyen luego

en esta bruma espesa

grumosa y resentida
 
que llamamos conciencia.