Como un pintor escobroche

Hoy empecé a beberme la pintura
tras días de punzarla con pincel.
No pocos puntos pacen por mi piel.
Es líquido el fulgor sin la figura

pero por dentro es un vapor que apura
pedazos de penumbra en un papel
escrito crudo en el idioma aquel
que nunca aprendo, que siempre supura

y frunce los misterios de mi casa.
Fugas oblicuas. Siestas perfumadas.
Atornillada cresta del desvelo.

Magnificencia de la vida es-casa.
Brisa espontánea. Furias olvidadas
y restos extranjeros en el pelo.

5:00

Si a las cinco de la mañana ocurre
que quiero y puedo
amanecer sereno y abordar el día
fantaseo
con alinear patitos y surcar el lago
porque,
de todos modos,
pataleo.

¡Y que en el plan de Dios hubiera
traer al mundo
cosa tan inadaptable
como esta carne
que en hora tan temprana
se suscribe
a la infantil advocación de un lápiz!

-por cierto, un grillo canta
desde hace varios días
en mi patio-

Pascua

Clavos que resuelven
la palabra en agua
y Dios en nosotros:
muertos que aspiramos
a resucitar.