Heráclito hic et nunc

Canela llovida
en tu piel ardida
y alejada,
enflaquecida
por el tiempo que, desviando la mirada,
nos dejó la nostalgia enrarecida,
exacerbada,
en pliegues de las carnes enraizada,
como la voz temida
y anhelada,
enronquecida
por lonjas de distancia perpetrada.
Condenados de por vida
a la pasión aislada,
a la acritud altiva,
a la memoria mal cristalizada.
Rosas a la deriva
en ríos donde toda agua es pasada.
Esto no hay quien lo escriba
ni nos lo cura nada.

De teatro

Es sólo un actor que ves en escena,
no pasado o destino, o la verdad.
Alguien que, al paso, por casualidad, 
pulsa las notas agrias de la pena.

No brota cauces que muerdan tu vena
ni el puro trono de la eternidad.
No acuña hueco para tu amistad
ni para la conversación serena.

Es de teatro al fin. La marioneta
toma al descuido alguno de tus hilos
y lo traba en la grieta de sus dientes.

Luego vienen los llantos de opereta
y contrabandos y turbios sigilos, 
y el vendaval de los inconvenientes. 

Delito menor

Porque entre vuelo y piedra me descuido
y me queda entreabierta la memoria,
en esta noche de dolida euforia
voy a tener que revisar mi olvido.

Y mañana también, más decidido
para emerger de la fuente ilusoria
y del invierno azul, y de la noria
donde pasé mil noches aterido

contra zurcidos de relente y barro.
Aquí ya no hay salud ni despilfarro.
Aquí nada florece de repente.

Cualquier mano revuelve la cartera
y me roba la llave. No hay manera
de acomodar el cierre.
                                          Pasa gente.