"...la música callada, la soledad sonora..." Juan de la Cruz
No te vayas, mamá
No te vayas mamá
que nos faltan
las tardes españolas
en las terrazas, y unos
versitos viejos
por pronunciar,
o la canción del río
de tu pueblo
que aún va lamiendo bronces
de la guerra.
No te vayas, mamá
que al fin somos un poco
pirineos
y esta cabeza dura
pega frente
a la que simplemente
fue su primer amor
y la reclama siempre
Mamá… Mamá…
Mi perra es de plata
como nube de invierno,
como candelabro
para noches tristes
o leve peineta
de melancolías,
como crucifijos
de almidón y sombra,
como la moneda
de un siglo perdido
(ya vida sin perro
no la compraría)
o la espuma rota
del arroyo fresco,
como las promesas
y las osadías,
lámina escondida
tras de los espejos,
silbo de penumbra,
jazmín apretado
de la compañía
con rumor de iglesia,
donde como un rezo
incide su nombre:
Jesusa, Jesusa...
