La vida, como el cielo,cambia rauda de coloren el atardecery una turba de rosadosy naranjas ferocesprecipita el minutoque no es tal,sino simpleevanescenciaineludiblecomo el dolor agudode toda flor salvaje.La vida, como el cielo,se aleja bella y fríaen las distracciones,como vida que no es tal,sino titubeo largo,contemplación falladay nostalgia repetidade absolutos ausentes.Algo o alguien, sin embargo,insiste en insinuarse verdaderoy perentorio,con el goteo borrosode un hosco refutar.
La vida de las almasva como la de los sueños,absurda y despavorida,esencial y pintalabiada,enhebrando vasos comunicanteshacia túneles de azufrey bulevares de viento pálido.El rostro de las almasse frunce sin arrugarsey al distenderselanza flechas de sombra azucarada,con pretensiones homéricasy detallismo de hormiga.El sueño de las almasno tiene rostroy todos le vienen bien,aunque están los recurrentes,esos que ligan el cuerpoy estrujan en jazmíncada uno de los órganoscomo a caracolitosatrapados en espuma.Alma que sueñasale de visitay encuentra sus amoresen todos los domicilios.
