Temperatura ambiente

 

Tecnología puntera

en funciuranio enriquecido

inmune a las leyes

si no a los accidentes.

 

La tierra da y sostiene,

ni reclama ni pregunta.

 

Llega triste a la poesía

la palabra desgastada

en el oficio próspero

de robar y mentir.

Ella es como un estadio

que suspiró la gloria

y se deshabitó

muy silenciosamente.

Sueña que se pronuncia

mientras la uña prosaica

divide y reina sola.

 

Su cara, toda esmalte,

y en el anverso, mugre.

ESTAMPALIBROS

 

Cuando un libro me conmueve, lo beso.

Es una muestra más de tontería.

Es cursi y microbioso. ¡Quién diría

llegar a peinar canas y hacer eso!

 

Mejor fuera grabar palabra en hueso

o subvertir silencio en melodía

o releer acaso, en quieta y fría

liturgia del amado hallazgo impreso

 

y no dar apariencia de romance

a la fugaz exaltación en trance

embarullando carne y pensamiento

 

aunque el romance, claro, es literario

y se enredó en la lengua, donde a diario

 

si no está el beso, está su movimiento.

La incómoda

 

 

Esta verdad que, por no compartida,

siente el oprobio de la mentirosa,

semeja más al cardo que a la rosa,

pervive por caerse de la vida.

 

Se expresa mal, se asusta, se descuida,

estruja la palabra y es la cosa,

diluye luces de ilusión forzosa

ante un espasmo de pasión fingida.

 

Quizá la historia no esté de su parte.

Halló una guerra y alto el estandarte

de lo de siempre con su tela nueva.

 

Es otro el río y otros son los hombres,

otros los días y también los nombres,

 

pero una misma indefensión la lleva.

OLVIDO RECURRENTE

 

Como palabra

buscada siempre

en diccionarios,

luce un momento el

significado

pero se borra

sórdida-mente

y queda el hueco

repiqueteando

hasta la próxima

búsqueda torpe

de sol fugaz.

 

¿Quién es tan culto?

¿Quiénes aprenden?

 

Al vado o a

la puente vamos.

 

Tengo el refrán

 

y nunca el río.

LOS DÍAS

 

Bellos y fugaces

como blancos pájaros

picaron aquí esas

exóticas, frías

capas de cebolla

hasta dejar hueco

el húmedo centro

en donde aspiro

ganas de llorar

y callo tu nombre

-se pronuncia solo,

 

amaga llamarme-.

DE SOMNIIS

 

 

Que Calderón me perdone –

con tanto que lo quiero-

si pienso que los sueños

no son sueños. Son pasos

hacia una realidad

de sentimiento extremo

y certero, de mente

radical, pura y libre

depurando sentidos

que se diluyen luego

en esta bruma espesa

grumosa y resentida

 

que llamamos conciencia.