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Manos en cal y sangre, grandes,
no armónicas con la pantalla de pequeños símbolos
que juega y las ocupa,
ni con la obscena juventud que empieza en las muñecas
y se vuelve miel de suaves pantorrillas
bajo pestañas espesas, concentradas
luchando contra la poeta que, desconociéndose muerta,
en ardid de arcaicas espadas jazmineras
intenta abrirse paso
hacia las dos castañas embebidas
por la perentoria trampa electrónica.

Rubiamente se magnetizan
los antebrazos desnudos.

Vibra cerca una tarde divina de octubre
sin rumor de mar.

Ángel

Surgió de blanco puro como novia mítica.
No la enfurecía el mosto de tontera.
Con sólo una sonrisa achicharraba gángsteres
y se le despertaba un cerco de magnolias.

-Dame tus rodillas, que besarlas quiero.
-Sólo tengo estas alas- nos dijo,
y va volando
con el efecto súbito imposible
que exhiben en las publicidades
los detergentes.
Así de pronto nuestros dedos rozan
todo aquel bien que nunca
merecimos.

En tiempos de piedad
se llamó Gracia
y encarnó desde el aire
porque sí.

(En la foto, un amanecer de la provincia de Buenos Aires)

Roux

Aprieto en mi esternón tus orfandades
y dos trocitos de sonoro cielo;
sin olor esta vez se incendia el pelo
y crepitan a coro tres verdades:

el cometido de las soledades
era rumiar cómo rasgar el velo
del corazón; saben a desconsuelo
el interés y las comodidades

y, en el concierto de las hojas secas,
no se afianza la clave del otoño;
en cambio, hay una niña toda muecas

que pincha rosedales en su moño,
salta la soga de un arroyo puro
y abre luciérnagas en el futuro.