Una candela negra se encendía
Y se volvió a decir lo conversado
Y también algo más, algo cambiado.
Lo que no se pensaba ni decía.
Ah, el sueño, ¡el sueño! Frutilla del día.
Infierno repetido y condensado.
Artista insurrecto y desaforado
Que entreteje el temor y la osadía.
Un paraíso gris, encierro agreste.
Una ilusión, un beso, una tortura,
Una verdad fugaz, regusto a culpa
Te chorrea al morder, está en su pulpa.
Nada obedece al fin. Nada es celeste.
Todo está por pagar. Sueño es usura.
"...la música callada, la soledad sonora..." Juan de la Cruz
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