Infantil

En el cielo del amor
las nubes son de acero.

En sombras del resentimiento
andan tus besos.

En hogueras del jardìn
arde tu pelo.

En la pura soledad
digo te quiero.

Paisaje tirante

Las múltiples geometrías
que atraviesan a un bailarín
compartimentan el aire,
lo espeluznan,
lo vuelven refractario
a la perplejidad de los pasos.
Son de desequilibrios
y aroma de derrumbes,
destella siempre niña
la fiebre del impulso.
Huye del horizonte
la circunferencia celeste,
se inflan como llanto
las transparencias
y un mensaje cifrado
aglutina humedades ambiguas.
La hiedra malherida
ya no se adhiere a nada.
Un coro de gaviotas
nunca dirá su nombre,
es tinta sin dibujo
la canción que asciende.

Cartomancia

Tozudamente,
como se contradicen
la noche y el día
en una justa de ritualizados vaivenes,
así mis sentimientos opuestos
se raspan y suceden,
mueren y viven,
en tanto un mismo rostro
forma una larga fila
pronta a escanciarse en mí, como un goteo.
En lo oscuro sin fin, la ausencia resplandece.
Convocan a jugar, y yo deserto,
me asumo condenado a naipes repetidos.
Soplo y que se los lleven las gitanas
para anunciar con gracia los futuros pretéritos.

Death time

Es probable que el momento nos encuentre a solas.
En mí se hará tu rostro, pero no lo sabrás.
Tenés poca conciencia del don de suscitarte.
Apenas si confiabas en la plenitud de tu presencia
y la magnificabas con artes de escenario.
Exagerar es un imperativo genético,
destino, vocación, marca de fábrica.
Si fueras a llorar, no estaré para verlo.
Me habré ido en aroma de hierbas extranjeras
por los poemas cursis que nunca leerás.
Tampoco en esa hora gustarás de los libros.
Todo protagonismo se resuelve en carne
y no en las cicatrices de papel y sombra.

Desprendimiento

Dejarlo ir
es un ensayo
para aprender
algo importante.
Todo es suspiro.
En eso cabe
la farsa de años,
pena y recuerdos
claros, felices.
A eso remite
el viejo pánico.
Horas contadas,
calle sin luna.
Soltar el hilo
y fin del sueño.
Ni mar ni tierra
en los bolsillos.
Ya sin propina
en los cronómetros.
No te lo quedes,
dejalo ir.
Sobre suspiros
vuelan los pájaros.
Flor del escándalo,
la muerte es una.

10x9

Vos para mí ya no sos nada
excepto el amor de mi vida.
Cuando el alma se me descuida
porque comienza a estar cansada
entrás como una bocanada
de pasado casi bonito.
No celebro. No me desquito.
Desando mis razonamientos,
temblequeo hasta los cimientos,
deambulo, lloro, duermo un poquito

y compito con el Poniente,
hundo el sol en el horizonte,
me salpico, trepo hasta un monte
donde a veces verde se siente
la hierba que el invierno miente
en paisajes de fantasía.
Olvido que esta boca es mía,
mato impulsos en escritura,
envuelvo joyas y basura,
voy desnudo a la noche fría.