Wittgenstein

Los filósofos exploran

el límite del lenguaje

fabricándose chichones

contra paredes abstrusas.

Solo querías un beso.

¿Un poco pedante? Sí.

¿Eterno angustiado? Sí.

¿Abrupto? ¿Irascible? Sí.

¿Audaz? ¿Admirable? Sí.

A saber si te lo daban.

No pudiéndonos hablar

lo tendremos que callar.

Subimos a ningún sitio

y arrojamos la escalera.

En una playa noruega.

La claridad es un fin

y tus ojos lo sabían.

Hablaban lo que callaban

expulsados de la lógica.

Donde hay pelo no hay certeza.

M

Mis añoranzas son

almendras arrumbadas

en un frasco mohoso.

Pero te extraño siempre.

No por antigua deja

de parpadear la estrella

empujando la lágrima

azul que no se agota

y el agua le responde

en este borde frío

con murmullos celosos

y guirnaldas de espuma.

Andan desorientadas

como veletas truncas

 las blancas, comedidas

gaviotas mensajeras.

Los caracoles urden

con hilo de su entraña

una nostalgia rústica

que parcela los pastos

y luego, en las paredes,

con ansia fatigada

esperan ateridos

que un niño los aplaste.

Hago mis desayunos

solvento mis trabajos

entretengo dos casas

converso con la perra

y canto hasta con brío,

ya podrías oírme

como la flor de invierno

que ha olvidado su nombre

pero yergue en naranja

vibraciones antárticas

y otras que andan perdidas

por la ronda celeste.

Sabría repasar

mi rosario de errores

pero me canso pronto.

Ese era tu trabajo.

Repaso mis tesoros.

El vacío, el silencio

y un libro que me infunde

otredades y asombros.

Puedo leer sin culpa.

No elevarás protestas.

Tu lado está vacante

y gris. La perra duerme.

Yo no paro

Progresiva conciencia de pequeñez me aplaca.

Caídas, desplumadas las aves del orgullo,

los templos que soñaba me son un pedregullo, 

triste paz, pobre paciencia y esperanza flaca. 

Poco gozo de fiesta y abundante resaca

la ópera reducen a un sedoso murmullo

arrimado a sentencias,  quizá de Perogrullo,

que ni alerta vergüenzas ni virtudes sonsaca. 

Y sin embargo es esta la hora más feliz,

cuando el trigo se cubre de brumas de ceniza

y la mente se sabe más débil y más lenta.

El tren de las pasiones pasó como un desliz,

como un fuego discreto que la tarde no atiza,

un pálido espejismo de la infancia sedienta. 

 

 

 

Debate

La vida puede tener sentido, o no tenerlo,
la razón, importante, no resuelve esto.
El sentido, huidizo, lo roza el sentimiento
que hace luminosas o dramáticas las cosas;
también absurdas, forzadas, o locas y tontas
como rosas caídas del árbol de las sombras.
Al fin, turbia es el agua del charco del saber
y sin respuesta quedan las súplicas a Él.

Pero si algo hay sagrado...
                                           está en ese bebé.

                                                    Es un bebé.

A la profesora Marta Villarino, en su cumpleaños

"...y tardo a arder lo que a ofrecerte tardo..."

                                         Miguel Hernández


Cuenta el silencio cuanto ya no cuenta
sobre la carta que no tuvo sobre,
cobre intangible que quizás me cobre
lenta la tasa de mi lluvia lenta.

Menta enredada en su sabor a menta,
salobre efluvio de fusión salobre
pobre me dejan sobre tierra pobre,
atenta al arma que contra mí atenta.

Quiera encontrarme cuando ya no quiera
solo en la rueca de un ensueño solo,
cantando el aire que se va cantando.

Diera yo entonces lo que no se diera, 
polo incendiado contra dulce polo
girando mundos que crujen girando.