Siete tontas declaraciones de amor

De un tiempo a esta santa parte

yo no hago más que viajar

de tu Amor hasta tu Amor

y perderme en el camino.

 

Como no sé cómo hablarte

y no sé cómo callar

va encendido mi color,

fuerte el pasmo, agrio el vino.

 

Madrugo para pensarte,

despierto para soñar

con tu voz y por tu olor

me esparzo en olfato fino.

 

¿Si sabré cómo abordarte?

¿Si te podré rescatar

de quien me da este dolor

pues te tiene? No adivino.

 

¿El modo de acariciarte

y de llevarte a besar

en extremos del ardor?

Perfectos los imagino.

 

Me acerco para adorarte.

Me alejo para llorar.

Me elevo ante tu esplendor

y ante tu paso, me inclino.

 

Dame un link para clickearte

y un canal para chatear.

Dame el face de tu dulzor

 

con los tweets de mi destino.

Soneto de la verdad

La voz raspada, con cierta malicia

se aboca a preguntar por la verdad,

por su alcance, sentido y entidad;

por su rumbo y sonido, su justicia.

 

La voz oscura nos pide primicia

y la voz amada, en dulce frialdad

nos enrostra eco de fatalidad.

La verdad es una mala noticia.

 

Se aproximó elegante hasta tu casa,

detuvo apenas su andadura leve

y te dijo al pasar no sé qué cosa

 

que te dolió a rabiar. Es lo que pasa

tras el sopapo de un tornado breve.

 

Te queda el lodazal, se va la rosa.

Noche tucumana.

Díganle a ese perro que ya no ladre.

Pidan a la campana que no cante.

Luna recibe carta que no abre.

La nieve de la risa se deshace

al giro de una tómbola cobarde.

Los niños ya no buscan a su madre.

La naranja es amarga y trae hambre.

Las plazas beben lluvia de vinagre.

Comulgan los mendigos en el parque.

Se bordan madrugadas con alambre

de púas, y las flores son de sangre.

Las bodas y velorios van sin traje.

Se raja el corazón de parte a parte

al filo de un puñal de chocolate

que toma sus impulsos en el aire

y comunica al viento un vasallaje;

ulula encadenado a las mitades

de guitarras abiertas en canales

de musiquita cursi, que ahora tañe

una manito fría, muy sin guante.

Sí, llueve en Tucumán. Tras el grisaje

Luna recibe carta que no abre

 

y el remitente vela. Ya es muy tarde.

Romance

No sé cómo redactar

mis nuevas constituciones

ni imponer la disciplina

cuando van al mar mis botes.

Para nuevos sentimientos

ando coartado de nombres

y entre las brumas del alba

voy rumiando y dando coces.

Prendí un incienso de nácar

a la imagen que se esconde

entre las hojas del cuento

que leen los niños pobres.

Bebí negrura de pozos

en el sudor de las flores.

Me tropecé con la muerte

y le canté dos canciones,

una bordada de canas,

otra de savia de roble.

Sigo enhebrando mis pasos

en hilo de confusiones.

Llego a la puerta de un templo

y rezo mi rezo torpe.

Una sonrisa ilumino

para el ángel que se asome.

No sé sortear laberintos,

sé llorar y tal vez llore

o quizá busque al tanteo

el frío de un picaporte.

Si atravieso estos umbrales

vestiré mi rostro noble,

el que se amaga en la lágrima

y se lanza al horizonte.

Metralla de amaneceres

quemará mi mano. Entonces

Brotaré una rosa aguda

 

y sabré mis intenciones.

otro que se me cae

Me llamo a sosiego, mas no respondo

Y tan lejos de mí busco mi centro

Que me encuentro en el propio desencuentro

Y me muestro, agresivo, lo que escondo.

 

Si pretendo flotar, caigo más hondo;

Y si busco salir, voy más adentro;

Pido sólo escapar en tanto entro

En el perfume del dolor redondo.

 

Cuando palpo el reborde de una curva

Me perfora una clara geometría

Que es más sencilla cuanto más me turba

 

Y la mórbida paz que yo quería

un suave pestañear la desvanece.

 

No quiero ni mirar lo que aparece.