al caos,
o a la fusión ansiada en un orden superior,
al cosmos.
En todo caso es hora de dejar la fiesta
que no fue tal
pasada la estación de la ilusión florida,
cuando nos atrevíamos a morder un para siempre.
Hoy va en la boca un dejo de pasión sin fe
que sabe a viejo
y escuece la palma un peso de maleta vacía.
La soltaremos
en la esquina más honda del abrazo deshecho
donde se mustian hortensias, calas y tulipanes.
En el punto final siempre hace frío
como de viento impúdico, escandaloso
en una desnudez no fotogénica.
Más allá del bosque hablaban de nosotros.
Una ecuación lejana, insustancial
que filtraron las hojas.
Tampoco en este día saltarán los duendes
que duermen sus otoños acumulados
y guardan bajo tierra una sonrisa.
Que nadie nos acuse de llegar sin perro.
Bebimos la cicuta en compañía
aunque los elegidos
ya no estaban aquí.
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