Señoras de noviembre

Hay unas flores pequeñas que se abigarran sobre faldones verdeoscuros, 

que se encaraman a las rocas, y hasta muerden el mar. 

Imperan donde otras ni asomar pudieran

y creen que todo es posible de subsumir bajo color alegre lila. 

Yo soy el ignorante que pregunta su nombre. 

Ellas saben el mío y lo imprimen en viento. 

Confabulan que da miedo 

urdiendo una sonrisa

en rugoso derrame. 

Noviembre les pertenece.