No son flores, son aroma en suspiros de la tierra
No son olas, es aire masajeando el agua
No es incendio, es deseo de curso demorado
No es histeria, son ansias de gustar descomedidas
No es tu carne magra, es una almohada
No es tu beso, no; es la bombilla
Del mate amargo que me cebo yo.
Y no es tristeza o dolor; es el vacío
De Navidades sin árbol ni pesebre.
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