Tras el fláccido desaire
el cromo del desengaño
amputa un miembro tontamente añadido.
Resuena entre melindres
una turba de rusos
estrellando sus copas
en el rubí del pico de los colibríes.
La mar se sabe viva
y es diciembre.
"...la música callada, la soledad sonora..." Juan de la Cruz
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