El musgo
suelta cierta perplejidad de caos
y se lanza
al embudo de un frasquito desastre.
Luego,
tapita, rosca y alacena de olvido
a espera de
recetas que ignoran los doctores.
Y si ahora
me digo que soy un poeta
"...la música callada, la soledad sonora..." Juan de la Cruz
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