Enhoramala

¿Qué me quieren contar estas heridas,

estos percances, estos malestares?

No es posible evitar estos lugares

de dolor. Interrumpen nuestras vidas.

 

Me quejo por tantas horas perdidas,

el cuerpo preso en simples avatares

de fastidio. En un punto brotan mares

contrarios. ¡Manotazo al salvavidas!

 

Un corte que se infecta. Llaga en boca,

espalda que se anuda, cuello duro,

jaqueca intempestiva, mal resfrío

 

doblegan el espíritu. La roca

del alma se derrite en un apuro

y fuga hacia el desagüe del hastío.

 

 

 

 

Ensueño

No puedo imaginar más gran tesoro

que el silencio. Mi vecino tose

y fuma sin parar de doce a doce.

Traspasa las paredes como un coro

 

injerto en su televisor sonoro,

futbolero e impune, que descose

madrugadas en vela. Hay un roce

de sillas contra el piso. Me demoro

 

suponiendo algún rostro a la familia

que debe de vivir del otro lado

corriendo el mueble a un paso de mi almohada.

 

En tanto el sueño no se me concilia

me sueño apajarado en algún prado,

rumio ensueños de vida sosegada.

 

 

 

Balance

Poco hay que lamentar. Ninguna muerte

nos trajo aquel error, ni la miseria

sobrevino al dolor. No fue tan seria

la herida. Concluyamos que hubo suerte.

 

Supongamos que pronto vuelva a verte.

Más o menos igual será tu histeria.

Quizás hasta aumentó, como una feria

que intenta cada año sorprenderte.

 

Pero tendrás pudor, y ante mis ojos

vas a disimular. A fin de cuentas

no fue de lujo el trato que me diste.

 

Otro cielo tendrán tus globos rojos.

No hay sentido en que actúes o que mientas.

 

Todo se resolvió como quisiste.

Ají

Efecto de las comidas picantes:

queda sobreexcitado el paladar

y ensayamos, queriéndolo calmar,

seguir tragando como hicimos antes.

 

Así con el amor. Somos infantes

alterados. Exceso de jugar.

¡Que insista la pelota en rebotar!

¡Que rías, que bailes y que cantes!

 

Si la entrega del cuerpo fue dañosa,

las áreas percudidas del combate

se obstinan en pedir más de lo mismo.

 

La gesta del dolor se sueña hermosa.

Procuramos hundir el acicate

 

a milímetro escaso del abismo.

Mito-lógico

Casi todo cuanto callado queda

y no estás por leer, lo dejo escrito.

La novedad es cómo me repito.

Voy a tender la trampa mientras pueda

 

para flotar así, entre barro y seda,

algo leve, espeluznado y contrito,

porque toda verdad nace de un mito

y el mío mete palos en la rueda.

 

Me detuve y volqué con todo el carro.

Cierto. Cada accidente es parpadeo.

No es conciencia la que no se distrae.

 

Cuando extiendo la mano, me desgarro.

Mi mercado se cierra al menudeo.

 

Becerro de oro que voló, se cae.

De tal palo...

Te querrás opulento en la unidad

y siempre repetido en las mañanas,

deslumbrado en tu ser, orondo en ganas

de subrayar tu sacra identidad.

 

¿Y si se hereda la mediocridad

como se pasan la calva o las canas?

¿Si la mente ruin danza pavanas

enmohecidas en su tosquedad?

 

Es restar o atascar sumar palabras

mientras poco se piensa, se percibe

o se siente. Por el tiempo que no abras

 

el reseco melón, que no suscribe

bajo otra pulpa que la tuya propia,

 

vapor reflejará tu cornucopia.

Pastoril

No por llover me he convertido en cielo

ni por volar ya me resuelvo en ave.

Me abro tal vez, mas no me sé la llave.

Del campo traigo abrojos en el pelo

 

y poco más. Me duermo en un desvelo

y me despierto a la congoja suave

que raspa la nariz. Pierdo la clave

de cada cuenta y de cada consuelo.

 

Traigo unicornios, hadas, basiliscos

en mi rebaño. Nunca me obedecen.

Quizá hacen bien. Les dije que partieran,

 

hay poca protección en mis apriscos.

Los potros lloran, las magas florecen

y las serpientes olvidan quién eran.

 

 

 

 

Cambio de estación

Pronto saldrán los ejércitos

a repartir caramelos.

Se nos incendia el invierno.

Habrá puntada sin hilo

 

y entrega sin escarmiento.

De lo mucho, querrás más.

De lo poco, poco y nada.

La furia del mar sonríe

 

de lejos, trepada al monte.

Cuidado en los ascensores:

están llenos de caballos

y campos de margaritas.

 

Un beso es un aguacero

y un rincón, un agasajo.

Las niñas miran el fútbol

y los niños cantan óperas.

 

Junio está sentado al piano.

No faltará la caricia

cuando le vuelvas la espalda.

Se aproxima lo de siempre:

 

lo nuevo, lo inesperado.

Un soplo el botón oprime

y el talón exprime el aire.

Se abre la carne del viento.

 

Hico-hico mur-musita

jocoso el ascensorista.

Madruga pétalo a pétalo

y se duerme cabalgando

 

como el sol. Nuestros teléfonos

se preñaron de campanas.

Dicen misa los faroles.

Verde asfalto. Corpus Christi.

 

Cambió la estación y el ajo

 hincó el diente a muchas brujas.

¡Qué solas van las escobas

entre nubes y satélites!

 

 

 

Problemas de ajuar

Las polillas me comieron

los pulóveres, descuido

que se paga con invierno,

con agujeros en el ánimo.

 

Ya no venden naftalina.

Rodando rumbo al olvido

pasan las pelotas blancas.

Luego caen con estrépito.

 

No son perlas, son repudio

o capsulitas de espanto.

Nadie quería ese aroma

en sus abrigos de lana.

 

Peores son los buracos.

Perdí cuatro o cinco sweaters

que no me puse tres veces.

Algunos dejé en el piso

 

para que juegue la perra.

Ahora te venden colgajos

perfumados de lavanda

que ahuyentan a las taladras.

 

Se quedaran en gusanos

antes que andar presumiendo

de pálidas mariposas

en los placares ajenos.

 

Llegado mi cumpleaños

hermanos, madre y amigas

obsequian para mi torso

labor de las tejedoras.

 

Ya colgué mis venenitos

en la barra del armario.

Ahora el punto es evitar

nuevas manchas de comida.

 

Que no siempre el enemigo

                                             viene volando.

 

 

 

Los tres mundos

Inquietud más que paciencia

hace ciencia.

 

Hondo anhelo de fugarte

lleva al arte.

 

Aquiescencia en la pasión,

religión.

 

¿Dónde hay que embarrar los pies?

En los tres.

Montar un clásico

Con el esmero de un restaurador

y la pasión y fe de un buen converso,

desempolvar con pluma cada verso,

sopesar su sentido y su valor,

 

conducirlo en el alma del actor

y en su cuerpo, hasta sentirlo terso,

palpitante eslabón de un universo

que tendrá vida si hay espectador.

 

Amar hasta sangrar a los que fueron

más que nosotros, porque fueron antes

y, casi sin saber, crearon mundos

 

que siempre nos superan; los que dieron

semilla fuerte y cargas fulminantes

 

a suelos claros y cielos fecundos.

en la foto, Facundo Vega Ancheta como Teodoro y Alejandra Páez Salas como Marcela en la puesta tucumana de "El perro del hortelano", de Lope de Vega, por el Elenco Estable de la Provincia.
Próximas funciones: sábado 21 de junio a las 21:00 y domingo 22 a las 20:00 en el Teatro San Martín de San Miguel de Tucumán.

Loco sin carnet

Suelto, desencadenado,

presuroso en el camino,

habilitado, dispuesto,

así me pienso ahora, pero...

 

también el taxista anuncia

con banderas que va libre

y todos lo vemos preso

en cofrecito de lata,

 

la vida cuadriculada,

el ánimo embotellado,

cambiando el amo de a ratos,

las andanzas tarifadas

 

y en la maniobra, el insulto

brotando casi de suyo,

como si la ceremonia

prescindiera del actuante

 

y la bronca fuera autónoma,

un gesto independizado.

¿Qué conduce quien conduce

cuando lanza un improperio?

 

¿Qué danza bailamos todos?

¿A gusto de qué coreógrafo?

Y el amor, ¿quién lo rescribe?

¿Reciclando qué libretos?

 

¿Hay vocación? ¿Dónde surge?

¿Quién escancia los motivos

en los motores ocultos?

¿Cuánto trecho aguanta el tanque?

 

¿Hay estación de servicio?

¿Y está al servicio de quién?

No por nada la licencia

de conducir me ha vencido

 

allá por el dos mil seis.

Cualquier día pido un coche,

memorizo las señales

y llego, limpio y orondo,

 

pidiendo nuevo carnet

a las calles suburbanas

que tramitan el asunto

según lo tengo entendido.

 

Buscaré datos precisos.

 

 

 

 

 

 

Transición

Distanciado de Dios, como una monja

enamorada de su confesor;

excesivo y disperso, así el calor

por la entropía humana; una lonja

 

de gris ante los ojos, y una esponja

henchida a partes de agua y de dolor

bloqueando el aire ante el pulmón; hervor

ácido en sangre; sin son ni lisonja;

 

así quedé y partí, así me encuentro

todavía por momentos; sin embargo

algo se abre ante mí; hay un susurro

 

de voces nuevas merodeando el centro

del ser; ni contumaz ni carilargo

 

me puedo ver. De lo que fue, me escurro.

Brasil 2014

Con la mirada fija en la pelota,
esta ocasión de no pensar en nada
la pienso aprovechar. Anonadada
la mente gozará su bancarrota.

Tanta pierna desnuda que se frota
morruda, tensa, ruda y embarrada
aventará al olvido en su patada
la bomba que amenaza y nunca explota.

Cronometradas guerras de mentira
darán gracia danzante a las banderas
y babélica unción a gruesos coros.

Hermosas como un niño que suspira,
troquelarán el pasto las esferas
inyectando su cuero en nuestros poros.

El saldo del amor

Copioso manantial de mezquindades
hallamos al final. No fue ternura
el saldo del amor, ni la locura
que nos entrelazó sembró verdades.

Migajas de alegría en las ciudades
que caminamos juntos. La figura
de un Cristo Redentor. La donosura
de un poeta que hurgó las vanidades...

Adoro algo de vos que me dejaste
ardiendo en santidad a mi costado.
Me inclino a su calor en mis angustias.

Perdono lo que no me perdonaste,
Guardo tu nombre en mi mejor pasado
y arrojo al tacho nuestras flores mustias.

Divina lucha

Empujado hacia Dios para negarlo,

en lucha desigual está el ateo.

Viendo su pelea, a Dios yo veo

O, al menos, lo deduzco. Explicarlo

 

excede mis potencias. Declararlo

no alcanza ni a mostrar en lo que creo

ni excita cosa más que mi deseo

de abrirme de algún modo, y aceptarlo.

 

Obstáculo primero es mi torpeza.

Después mi vanidad. Tercero el miedo

y cuarta, sin ser menos, la pereza.

 

Donde reina la bruma, absorto quedo.

A mi favor, quizá, el desasosiego

 

y mi volver a andar, si nunca llego.

Cuentas de fe

La Nada no es nada, con o sin Dios.

Sin sentido nos deja el sinsentido.

Si atrás va quedando cuanto he querido

-el beso, el triunfo, el premio, el viaje, vos-,

 

camino hay todavía. Voy en pos

de lo anhelado por desconocido;

lo inefable, lo apenas intuido.

Estas cuentas no son de dos más dos.

 

Son de uno dividido en mil fragmentos

de su alma estremecida. Son momentos

de gloria vislumbrada y fugitiva.

 

Son ristras de dolores sin amparo

y ver casi sin ver la luz de un faro,

 

andando a tientas mientras que se viva.

Cariño

Cariño, el tiempo a todos nos descuida;

le gusta anclar la vista en lo que viene

y, aunque nos pese, nunca se detiene;

nos archiva, nos delega, nos olvida.

 

Cariño, ¡a festejar! Esta es la vida

y es muy bella tu voz. Dejá que suene

con ese timbre tan sensual que tiene

de joven todavía, y preferida.

 

Se tendrá que arrugar, como la cara

y esos papeles tontos, amarillos,

empleados en torpes garabatos.

 

Justicia es lo que hay. La misma vara

nos va a golpear a todos los nudillos.

 

Dará regusto a nuestros buenos ratos.

Del Sur

 

 

Soy tan del Sur, tan del Sur

que tal como Buenos Aires

se va escondiendo del río

así me aparto del agua.

 

Como hacía en Mar del Plata,

la ciudad donde nací,

por sentir que estaba fría,

atormentada y antártica.

 

De niño me sumergía

con temor, y ese bautismo

de hielo me fue calando

los andamios y el alero.

 

Por eso, si voy al Norte

ocurre que me derrito

al rumor de los arroyos

y el alboroto de besos.

 

Por eso, ahora que camino

las calles de Bahía Blanca,

encuentro que no hay bahía

y casi ni me sorprendo.

 

Habrá quedado entre sombras,

en las celdillas del viento,

en reserva, en frasco, en vilo,

en el lujo de estar lejos

 

como estamos los del Sur,

tímidos, algo apagados

detrás de los parapetos,

tapujando nuestras voces...

 

...sobrios custodios del fuego.