GAME OVER

 

Para el amor con nombre y apellido

hay límite de cambio en mostrador

y no cabe esperar algo mejor

de lo que devolvimos percudido.

 

Como un monte de vidrio que al descuido

quebrantó cierto dedo inquisidor

se hace polvo y esquirlas. Un temblor

hoy impide el ajuste de sentido

 

o manipulación de nuevo objeto

con aquellas tenazas imantadas

que el óxido presenta carcomidas

 

y no hay manera de volver al reto.

Se acabó el repertorio de jugadas

 

Y la cifra de pruebas consentidas.

Gato Negro

 

 

para Michi

 

 

Entre gases y disfraces

gafas y garrafas

visiones y prisiones

Cristos y cristales

rotos

este ramito de jazmines

prietos

que nos vendió aquel niño

de la carita

abrumadoramente triste

en el antiguo café

 

de las especias intensas.

Al pasar

 

Cuánto cielo se pierde, qué mal tótem se para

cada vez que por verme se te amarga la cara.

Como un auto sin rumbo que de pronto volcara

cae mi corazón en cardos de la curva clara.

 

Sin embargo, hacía falta que tu don esquivara

mi alboroto solemne, con su insistencia rara

en magnolias azufradas de piedad avara

que podía encenderse, que quizá te quemara

 

o a mí, que vivo en uso contumaz de mis sesos

a imprecisa brazada por los mares espesos

y confundo la náusea, la mordida y los besos

 

con el son desahuciado en que se acunan los presos

o la savia impermeable donde flotan ilesos

 

los que para reliquias han pulido sus huesos.

En escena

 

Ajada y sucia queda la desnudez del manto.

Abierta y orgullosa va tu sonrisa fría

a azuzar con agujas de gruesa melodía

el nomeolvides agigantado de mi espanto.

 

Debo ser quien escucha. Nunca soy el que canto

sino en la soledad que se dice toda mía

como la culpa, el cansancio, el duelo y la porfía

que la ilusión mutila y que prohíbe el llanto.

 

Yo vi tus piedras verdes insinuar otro cielo

y tus sogas hirientes acosar mis muñecas

ya apresadas en crespas cascadas de tu pelo

 

antes de que el orfebre tallara flores secas

para engarzarlas en oro que se quiere tumba

 

cuando el ídolo flaco del amor se derrumba.

Correa firme

 

¡Qué orgullosos van los perros

que pasean a sus amos!

Cada tanto una meadita

para que todos se enteren.

Están los más posesivos

precisados de correa

y los otros, liberales,

que sueltan a ver qué pasa.

Por el olfato averiguan

cuanto sucede en el barrio.

Las noticias son alegres

 a juzgar por el concierto

de su lomo con las patas

y los rabos movedizos

que bordan trozos de viento.

¿Cuáles son los más felices?

Quizá los de los mendigos.

Han logrado su designio

y sí, lo comparten todo.

 

¡Fuera el mundo un mondo cane!

De juguete

 

 

Yo me morí. Resucité muñeco

y al parpadear enredé las pestañas

en un hilado de cien mil patrañas,

falto de voces y empapado en eco.

 

Di mis pasitos hacia el embeleco

de un circo azul, montado sobre cañas

artificiales. Figuras extrañas

danzaban dentro, sobre hielo seco.

 

Quise gritar pero no dije nada.

Fruncí mi carne de cartón prensado

y a la carrera perdí las piernitas.

 

Me vi cayendo por una hondonada

de espeso azufre, hasta quedar clavado

 

en el trasluz de unas estalactitas.

Redondillas de cuento

 

 

para Alicia,

esa niña española de Peralta, Navarra

 

Quien lleva las de perder

¿dónde las debe entregar?

Ambición sin cultivar

se aplica a reverdecer.

 

Conocemos al jinete

cuando baja del caballo.

Las carrozas de zapallo

se atascan en el retrete.

 

Las faldas a Blancanieves

se las pisan los enanos

y encomiendan en sus manos

amores que no son breves.

 

Para los pobres, ayer

dijo robar Robin Hood.

Hoy pretenden tal virtud

y quedan en pretender.

 

En el bosque y en la niña

habita el lobo feroz

y de un granito de arroz

nacen los gallos de riña.

 

Por amor de un marinero

se humanó la sirenita.

En cambio, una señorita

se pescadizó primero.

 

En el fondo inexplorado

del lago que está delante

palpita un monstruo gigante

aburrido y escarchado.

 

Aunque gasten antifaz

no todos llegan a zorro.

Muchos te dan un mamporro

y luego piden la paz.

 

Una niña que nacía

al pie de los Pirineos

al ver tantos hombres feos

se enojaba, no entendía.

 

A la gesta miserable

de quebrar, van con pasión

si trabajar por la unión

es muy duro, aunque deseable.

 

Para un beso que despierte

habrá que dormir cien años.

Discernir propios de extraños

es más talento que suerte.

 

El zapato de cristal

se esconde entre la ceniza.

El tesoro está en la tiza

y en el oro, mucho mal.

 

Se apropian de los recursos

y violentan las demandas.

Son pocos los osos pandas

pero abundan otros ursos.

 

Sin saber adónde voy,

voy afinando mi rumbo

según la nota que zumbo

y el desconcierto en que estoy.

 

¿Y qué ha quedado de mí

cuando yo mismo me olvido?

¿Lo negado? ¿Lo vivido?

¿Lo que nunca conseguí?

 

Quien sabe sin preguntar

responde sin responder.

Quien siempre da de comer

 

invita mucho a ayunar.

 

 

 

 

Dos mujeres

 

Aquí está Casandra otra vez. Nos grita

feroz y turbia. Presagia. Prevé

el mal parto del caballo. No sé

delinear su sesgo de arpa maldita

 

que se bautiza en llanto y se encabrita

ante Lady Macbeth. Las encontré

actuales y anacrónicas. Crucé

su batallar entre ágora y ermita.

 

Son días terminales. La escocesa

mudada de terrenos y de idioma

bebiendo la cicuta de su empresa

 

a sorbos ostentosos. Pétrea asoma

como rival, la princesa troyana

 

sin eco ayer, y sin eco mañana.

 

 

 

 

Ave Nepos

 

Que se te abra, sobrino,

con pétalos de gracia

la rosa del destino,

que nítida la eleves

entre brasas y nieves

según cada minuto

de tu sombra y tu luz.

 

Nadie puede contarte con qué voz

hacen concierto los coros mejores

ahora y en la hora que nos concierne.

 

Ya sé.

Morfeo

 

Vuelvo de aquellos círculos espesos

donde desgrano empeños de quimera.

 Hay una dimensión más verdadera

si la vigilia nos mantiene presos.

 

Que venga el sueño y que nos mate a besos.

Como un niño que se hunde en la bañera

ya no puede gritar y desespera.

Tiende la cinta que nos quiere ilesos

 

para la floración de los pomelos,

el sereno paseo de los cisnes

y la celebración de los vapores

 

pálidos, bordadores de pañuelos

en perla de quietud, con leves tiznes

 

de escudo vegetal antiterrores.

Quod parum, ego sum

 

 

Qué poca cosa soy, qué poca

poca cosita soy, qué mala

espina desmembrando rosa,

mal uso que hago de la pala.

Aguda sinrazón de roca.

Morado trayecto de bala

y herida fea en carne hermosa.

 

Poca cosita, poca y mala.

Legumbres

 

Primavera fresca pide comer lentejas.

Este tiempo recogido no será tan malo.

El agónico tirano va a ensanchar su falo.

Atónito lo caerá junto a las faldas viejas.

 

Con la tecnobasura atascada en las orejas

vuelvo los ojos a una crucecita de palo

y asgo el silencio, navaja de agua en que me calo

par un tajo de fuego que consuma las quejas,

 

hoguera de nieve que nos renueve en un soplo

o lágrima de arándanos a quienes me acoplo

para pico de tórtolas en su vuelo bajo.

 

Siento el remo del cielo hendido en los costados.

Se espeluznan mis dedos, ocres, aletargados,

 

y en una margarita me detengo a destajo.

La semana mágica

 

Lunes de hortensias diminutas

en la punta cristal de las pestañas;

martes de las horas confusas

y la fuga olorosa de las hadas;

miércoles untado en la ruta

para el patín sonoro de las garzas;

jueves de esmeraldas mustias

que obsequiaron su verde a las mañanas;

viernes de tormentosa espuma

como velo de novia en las espadas;

sábado de clara melodía

 

hasta el domingo de la paz callada.

6x8 + 3x8

 

 

Rezando en el cinerario

a la espera y sin saberlo

me atoré de golondrinas.

Luego busqué la vereda

y en la nube de mis manos

temblaban los hemisferios.

 

 

 

 

De un tiempo a esta parte, siempre

presumo de compañía.

 

Van muy solos los valientes.

Alborada

 

 

Todavía mi lápiz puede resucitarme.

Lo tomo de entre signos que han dejado otros muertos,

aromado en el rojo de claveles despiertos

para la madrugada de un profundo desarme.

 

De tantos cañonazos no atino a despojarme,

tanta metralla negra sobre los ralos huertos

y el eco radioactivo que vibran los desiertos.

Ni sé de dónde vine ni he venido a quedarme.

 

Escucho el llanto ahogado que entonan las mujeres,

de noches caminadas les sé la melodía

aunque no las palabras con que invocan poderes

 

mientras muelen el ajo de su cocina fría.

Yo evoco otras canciones. El “Dime que me quieres”.

 

Traspapelé los trapos de la melancolía.

Luján

 

 La tersura intocable,

leve marfil, pizca de yerba mate,

estragada quedaba

en la esforzada lluvia peregrina.

Sobre el casto semblante

una angélica persiana se bajaba

con su resuello lila

esmerilado por estrellas grandes

y las viejas angustias transportadas

a espaldita de hormiga

se antojaban insomnes y borrachas,

 translúcidas y santas

bajo el manto imantado de la madre.

 

De noche, en la banquina,

diez argucias del humo se amagaban

y la lengua mordida

sólo azúcar sangraba

 

hacia el fondo cautivo del estanque.

6 x 8 II

Noche de nariz fina
poco rigor con mis pasos
si huelen a selva sucia.
Casi fieles, me han seguido,
pero oprimen en su planta
una ofrenda de jazmines.

Salmo de nuevo Judas

Señor, si me toleras, me perpetras
porque yo no soy hombre, soy flagelo.
Tengo pecados más que tengo pelo
y escribo vicios más que buenas letras.

Tú, que mis escondites los penetras
-nada es muralla para ti, ni velo-,
dame la mano cuando voy al suelo.
Dije que si me aceptas, me perpetras

y me desdigo así, pidiendo ayuda,
pobre en esfuerzo, millonario en duda,
hábil en gestos y palabras necias.

Pienso que voy a recibirla porque
no querrás otro Judas que se ahorque.

El corazón contrito no desprecias.

Fotografía: gentileza de Adriana Francano

Innominadas

Hay unas flores –no sé cómo se llaman-

cuyo color no acierto a definir.

Las cortan unos para el elixir

con que humedecen lo que no proclaman.

 

Dan el aroma de aquellos que aman

y la nostalgia de antes de partir.

Buscan su savia allá por el nadir

de la conciencia, que nunca reclaman.

 

Sueltan el polen a los cuatro vientos

cuando en el aire se les queda quieto

el cóndor aumentado de las noches.

 

Escupen hojas a los descontentos.

No andan en ramos. Huyen del aprieto

 

y de la petulancia y de reproches.