Stein

 

A una rosa no se le pregunta

donde mandó bordar su terciopelo

ni por qué hunde raíces en el suelo

ni sobre su pasión de amor presunta.

 

No lo sabe, tampoco lo barrunta.

Engarza su perfume en pleno vuelo

y encarna la belleza a contrapelo

hasta en esas espinas con que apunta.

 

No inquiramos entonces por los roces

que acusa nuestra voz entre las voces

o nuestra piel en la línea celeste.

 

Desde el centro de mesa de la fiesta

el pétalo en caída no protesta

 

y se llama a sosiego, aunque le cueste.